Brújula
Puedo imaginar el olor de mi casa:
Una mezcla de tomate, vino, y cualquier vela que mi madre haya
comprado esa semana.
La voz de Frank Sinatra es poderosa en el fondo,
Pero la voz de mi madre gana esa batalla.
La cara de mi padre duerme,
Sus ojos, no.
Sus ojos nunca duermen.
He vivido toda mi vida a través de la percepción de esos ojos,
Nostalgia italiana y el deseo de una vida simple.
Yo miro mientras sus ojos se vuelven verdes y rojos.
Cuatro ojos de adoración mientras imito sus frustraciones
Bajo la sombra de una gorra de béisbol.
Familia, Lealtad, Orgullo, Felicidad, Tristeza.
21 años,
Mi brújula se desvanece y apunta a la luna.
Su cara duerme,
Sus ojos, no.
Porque ahora yo soy el dueño.
La luna me mira.